Обхванал с пръсти
лунните чертози
сънуваш някъде в пределите
ръцете си безпътни
Обхванал с пръсти
лунните чертози
сънуваш някъде в пределите
ръцете си безпътни
и пиеш сладко от безверието
на нечии еретик очите-орбити;
от неграмотния попиваш сферите
и Смисълът,
и Здрачът,
и съновидението...
...Все...
сърцето все в безветрие...
Нима ще да откриеш в теб
оная глуха безсъдбовност
на бурята във гребена
изплел оная плитка самодивска
запалила и в теб доверието
за огън и преддверие?
Ти си онзи същия,
който не видях да плаче
и да се усмихва на неверието.
Ти си онзи същия със призмите,
който от Гойя се учи на приказност
и си различен като синьото на ямите,
потънал в безпрогледното.
Защо не те познах,
а уж от тебе нищо не убягваше?
Докато на плочите лежиш
Ищар ще те подрежда –
тяло недокоснато,
което трябваше да бъде жертва...
и обричане
на нещо каменно и сухо,
на някаква аритмия
дълбоко във различното;
на някакво посичане,
което ще разравя късогледството
на твоето “Обичам те!”,
където ще си онзи същия –
отражение на Всичкото,
което аз потапям в плач.
Умората ти
нещо свято крие,
а самотата ти – Античното
и ти стоиш между колоните
да късаш трескаво ситарите,
мелодията да бъде безконечна,
тишината да изгрява с времето;
като прилеп безстрастен
летиш ниско във очите ми
и разбираш така –
умората ти е безсмислена,
а самотата ти е неродена,
на Едем проклела бремето...
потокът
стене
срещу
течението
ловец
Нарцис
сляп
и
тръстиките
безкоренни
тяло
обезоръжено
бившо дърво
пещерата;
дънерът
Вселената
във
ириса –
Бог съм
или
Яребица –
вратата я няма,
скалата за вход
е
напукана…